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- Escrito por David Collis
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Cuando Antonio le nombró por primera vez al gallito de marzo el caminante tardó unos segundos en comprender que se refería a la abubilla. No dejaba de admirarle al caminante la riqueza léxica que brotaba de la boca de ese señor de campo con quien había tenido ocasión de intercambiar palabras en sus encuentros ocasionales. Se expresaba con una naturalidad que solo podía ser patrimonio de alguien tan arraigado a la tierra y su ecosistema, de alguien acostumbrado a nombrar su realidad inmediata con precisión y frescura, de una manera obvia y alejada de cualquier artificio. Y el caminante sintió entonces que no podía ser de otra manera, que la abubilla, upupa epops, era sin lugar a dudas un gallito de marzo; su hermoso penacho de color ocre con puntas negras, que lucía cuando se posaba, cuando se disponía a levantar el vuelo, cuando se mostraba inquieta por algún motivo o cuando se preparaba para el cortejo, evocaba la cresta de un gallo. Sí, los gallitos de marzo son muy bonitos, pero huelen… le dijo Antonio socarronamente, mientras se llevaba los dedos a la nariz.
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- Escrito por David Collis
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Hubo una tarde en que el caminante se acercó a la marisma para fotografiar a las canasteras. Era abril y el sol lucía con fuerza; apenas soplaba el viento y diríase que todo se había conjurado a su alrededor para disfrutar de una plácida tarde primaveral. Recientemente, las canasteras habían llegado a la marisma desde sus cuarteles de invierno, en el continente africano. El caminante sentía una especial predilección por esa ave limícola que no era difícil fotografiar; le resultaban de una singular belleza el color rojo de la base del pico y la línea negra, semicircular, que partía del párpado inferior y se prolongaba hacia la garganta. Localizó con los prismáticos una pareja en las inmediaciones de la orilla; y no lejos a algunas más revoloteando en el aire. Comenzaban entonces su ciclo reproductivo que se prolongaría hasta finales de verano. Esas avecillas acostumbraban a poner sus nidos en el suelo, en zonas abiertas no muy alejadas del agua y, en alguna ocasión, el caminante había observado unos movimientos que él había interpretado como parte de un cortejo nupcial: un gracioso desplazamiento de la cola de arriba abajo y un esponjamiento de las plumas de la garganta y el cuello.
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- Escrito por David Collis
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El caminante se había detenido en un recodo del camino donde había una gran piedra caliza que, a modo de mesa o tablero, había utilizado para vaciar su mochila y buscar aquello que no acababa de encontrar, una batería nueva para su cámara fotográfica que recordaba haber cogido antes de salir de la casa. Sobre la superficie lisa de la piedra había ido extendiendo todo lo que, conforme pasaba el tiempo y aumentaba su ansiedad, iba cobrando la apariencia de los restos de un naufragio: un par de libretas, una guía de aves, un teléfono móvil, una botella de agua, dos cámaras fotográficas, tabaco, mecheros…
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- Escrito por David Collis
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El escribano triguero es un pájaro de apariencia similar a la del gorrión pero es más grande y tiene un pico corto y fuerte, óptimo para su alimentación granívora. Luce un plumaje pardo y un vientre blanquecino con líneas oscuras en el pecho. Diríase, piensa el caminante, que en su aspecto tiene la sencillez del campo y no hallará, quien con él se cruce, lucidos plumajes ni un vuelo imperial. Lo encontró una mañana el caminante encaramado en lo alto de uno de sus habituales posaderos, un poste de madera desde donde el pajarillo marcaba incansablemente el territorio con su peculiar canto. Comenzaba la primavera y con ella la época de cría de esta avecilla que solía realizar una o dos puestas de huevos al año y que anidaba en el suelo. Tan apegada estaba al terruño que no podía ser de otra manera, pensó el caminante. No se entretuvo mucho, para no molestarla, y continuó su paseo satisfecho con las dos o tres fotografías que llevaba en su cámara.
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- Escrito por David Coliis
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El caminante tiene bien recorridos los caminos que conducen a humedales y marismas y querencia tiene por un banco de madera donde a veces se sienta a descansar mientras contempla el flujo del agua que a sus pies se extiende. Son las aguas de la marisma, unas aguas que nunca son las mismas o nunca se muestran de la misma manera. Son aguas dulces que se nutren del aporte de un río cercano y aguas saladas que se nutren del flujo de las mareas. Esta rica presencia de agua dulce y salada facilita que en la marisma haya una gran variedad de nutrientes y, en consecuencia, una extraordinaria biodiversidad. Flamencos, gaviotas, garzas reales, cigüeñuelas, garcetas y chorlitejos… de los que disfruta el caminante, como disfruta contemplando el vuelo de los cormoranes que se reúnen en una pequeña isla a media mañana, el trasiego de los vuelvepiedras que buscan su alimento bajo las rocas de las orillas, las bandadas de andarríos que en alegre armonía sobrevuelan la marisma. Hay aves residentes y hay aves de paso; y se pregunta el caminante qué lugar ocupa él, un vano disparador de fotografías que de paso está pero que siente, conforme pasan las estaciones y los días pasan, que él nunca regresará de la marisma: un minotauro atrapado en un laberinto emocional del que jamás escapará, si no es volando.
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- Escrito por David Collis
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La emoción y el asombro son rasgos constitutivos de la naturaleza humana y acompañan al caminante como una segunda piel cuando transita por marismas y humedales; piensa este que la existencia es rutinaria y aburrida en términos astronómicos pero en términos humanos el asombro, como la emoción, como la sorpresa o la admiración son permanentes. Para los griegos el asombro (θαυμάζω) era como la picadura de un tábano, una picadura repentina que nos sobresalta, nos despierta y nos coloca allí donde no estábamos segundos antes. Así se lo hizo saber a su acompañante una tarde en que ambos se vieron sorprendidos por el hermoso trotar de un reducido grupo de caballos que se dirigía hacia el interior de la marisma. El jinete se acercaba, tocando el tambor del llano, recitó el caminante, evocando los versos de García Lorca. Minutos antes, se habían detenido a contemplar un águila pescadora que, como un misil, se había lanzado al agua para atrapar con sus garras un pez y a continuación elevarse con sus poderosas alas, estrechas y anguladas. Era un ejemplar adulto en el que contrastaban sus partes inferiores blancas con las superiores oscuras. Poco después ambos se detuvieron, en respetuoso silencio, ante el cuerpo inerte e inflado de una vaca retinta que, bajo la luz de la tarde, adquiría una dimensión descomunal. No, no hay lugar para la rutina ante el espectáculo de la vida, le dijo el caminante a su compañero, señalando el cadáver.
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